Mort

Hier à huit heures Madame Bérenge, la concierge, est morte.
Une grande tempête s'élève de la nuit. Tout en haut, où nous sommes, la maison tremble. C'était une douce et gentille fidèle amie.
Demain on l'enterre rue des Saules. Elle était vraiment vieille, tout au bout de la vieillesse.
Je lui ai dit dès le premier jour quand elle a toussé : " Ne vous allongez pas surtout !... Restez assise dans votre lit ! "
Je me méfiais. Et puis voilà... Et puis tant pis.

Je n'ai pas toujours pratiqué la médecine, cette merde.
Je vais leur écrire qu'elle est morte Madame Bérenge à ceux qui m'ont connu, qui l'ont connue.
Où sont-ils ?
Je voudrais que la tempête fasse encore bien plus de boucan, que les toits s'écroulent,
que le printemps ne revienne plus, que notre maison disparaisse.
Elle savait Madame Bérenge que tous les chagrins viennent dans les lettres.
Je ne sais plus à qui écrire... Tous ces gens sont loin... Ils ont changé d'âme pour mieux trahir, mieux oublier, parler toujours d'autre chose...

Vieille Madame Bérenge, son chien qui louche on le prendra, on l'emmènera...

Tout le chagrin des lettres, depuis vingt ans bientôt, s'est arrêté chez elle.
Il est là dans l'odeur de la mort récente, l'incroyable aigre goût... Il vient d'éclore... Il est là. Il rôde...
Il nous connaît, nous le connaissons à présent. Il ne s'en ira plus jamais. Il faut éteindre le feu dans la loge.
À qui vais-je écrire?
Je n'ai plus personne. Plus un être pour recueillir doucement l'esprit gentil des morts...
pour parler après ça plus doucement aux choses...
Courage pour soi tout seul !

Sur la fin ma vieille bignolle, elle ne pouvait plus rien dire. Elle étouffait, elle me retenait par la main...
Le facteur est entré. Il l'a vue mourir. Un petit hoquet. C'est tout.
Bien des gens sont venus chez elle autrefois pour me demander.
Ils sont repartis loin, très loin dans l'oubli, se chercher une âme.
Le facteur a ôté son képi.
Je pourrais moi dire toute ma haine.
Je sais. Je le ferai plus tard s'ils ne reviennent pas. J'aime mieux raconter des histoires.
J'en raconterai de telles qu'ils reviendront, exprès, pour me tuer, des quatre coins du monde.
Alors ce sera fini et je serai bien content.

Louis-Ferdinand Céline, Mort à Crédit

C'est une nuit qui n'en finit plus.
Au fond du foyer un reste de feu crépite. La pendule ne fait pas un bruit et le temps hurle à la déraison.
Sur son fragile lit d'infortune, un enfant soupire.
Un homme et une femme agenouillés à son chevet lui tiennent la main et caressent son front.
Alors l'enfant tourne péniblement la tête pour les embrasser de son doux regard une dernière fois.
Puis murmure imperceptiblement :
- Maintenant que je vais mourir, je peux enfin vous le dire !
- Mais quoi donc, mon amour ?
...
...
- Vous n'êtes pas mes vrais parents.

©   Well, Chienne de Vie !

Comments

[Well]

Cet enfant aurait dû lire la version Oui-Ouiïfiée du Voyage au bout de l'envie.

Il sera privé de linceul !



Ravie : dans l'acception de "transportée" ou "d'enlevée" ? ou les trois ?

Ce Ravissement si cher à Lacan.

[celestine T]

Cet enfant lit trop Céline, et pis c'est tout. ;-)

Ravie de te revoir.

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