Le grincement d'une balançoire vide résonne jusqu'à la fin du monde

Sans doute faudra-t-il reparcourir le chemin en arrière,
revenir aux après-midi éperdus de vos dix ans
– vos premières embuscades, vos premiers coups.

Vos secrets serrés dans de petits papiers.
Rebrousser chemin vers ce noir impalpable de l’enfance qui vous fait pleurer sans bruit.
Recoller une à une les images de tout petits morceaux de vies, vibrations au ralenti :
balançoire, trahison, chute, léger vertige, juxtaposition de certitudes dégrafées au réel.

Au final, il ne vous reste dans la main presque rien, une poignée de souvenirs,
quelques lieux, deux trois prénoms
– au milieu quelque part se trouve votre nom, chuchoté tout bas.

Ce nom-là ne vous appartient pas, vous ne le connaissez pas.
Il nous fonde et vous traverse.
Certains appellent ça l’inconscient.
D’autres encore n’y croient pas.
Vous croyez l’entrevoir, mais c’est lui qui vous regarde.

Éloge du risque, Anne Dufourmantelle (disparue le  21 juillet 2017)

Intrépide Molly

Molly était la plus intrépide.
En avril elle se balançait
au-dessus de la rivière sur une corde
attachée à une branche d’orme. Il y avait encore
de la glace le long de la berge et un jour
on retrouva son corps près du barrage
sa tête blessée : elle avait percuté la glace.

Un soir d’été elle me serra contre son maillot
de bain noir mouillé quand je lui apportai un milkshake.
L’incendie m’enflamma les veines et tout le corps.
Quand nous attrapions des grenouilles pour manger
leurs cuisses elle disait, « Nous sommes des animaux ».

Et sur la colline proche de la rivière, nous cueillions
des trilliums. Tous les garçons voulaient l’épouser.
Longtemps nous déposâmes sur sa tombe
les fleurs sauvages qu’elle aimait. Plus de soixante ans
après je vois clairement que personne ne se remet jamais
de rien, surtout pas de Molly au bord de la rivière,
oscillant à travers les airs —
                                             un oiseau.

Jim Harrison, Intrépide Molly (Dead Man’s Float - La position du mort flottant)

Heurtant le soleil
une balançoire
soudain embrasa
le soir

©   Well, Les yeux seuls sont encore capables de pousser un cri
       (René Char)

Comments

[Géhèm]

Belle réflexion d'A.D. Et très joli billet du 26-07-2017 que je viens de lire.

[Well]

Merci




A.D. comme

Audace Définitive

ou

Altruiste Dessein

voir

Auto-Destruction





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Le sacrifice ouvre un espace tragique entre les vivants et les morts.
Parce qu'il faut trouver des mots pour répondre à la terreur d'être au monde, face à l'innommable, adossé à la mort et à la promesse.
La dimension spectaculaire des rituels sacrificiels fut de tout temps destinée à canaliser ce tragique, à y faire entendre de la beauté, de l'humanité possible.

Même lorsqu'il ne fait référence à aucun dieu, aucun rituel,
même quand il ne relève d'aucune écriture sacrée,
le sacrifice appartient à ce lien qui obsède toute communauté humaine
dès lors qu'on partage une langue, une même mémoire des morts, une histoire.

De ce dialogue de l'âme avec elle-même que les Grecs ont appelé « la pensée » naît en même temps notre besoin de croire que quelqu'un nous entend...

Anne Dufourmantelle, La Femme et le Sacrifice
D'Antigone à la femme d'à côté

[Géhèm]

Hommage à Anne Dufourmantelle - Les rêves...
https://www.youtube.com/watch?v=PCCcMUiurLo&t=1s

Clara Ysé, Lettre à M...
https://www.youtube.com/watch?v=_sdJji1CHL8

[Well]

Jamais la servitude n'aura été si volontaire.
Comment en est-on arrivé là ?
A vouloir à toute force notre asservissement, à chérir nos attaches,
à considérer avec indulgence hiérarchies, obédiences et diktats
noués pour notre bien autour de nos vies comme autant de rubans de couleur
destinés à nous faire oublier le cadenas en fonte qui les ferme.

Anne Dufourmantelle, Éloge du risque





Fort intéressant complément d'hommage.

J'avais posté un billet quelques jours après sa disparition :

http://awordaday.canalblog.com/archives/2017/07/26/35506269.html