Sans rémission

Ce soir je suis malade comme un chien
Malade comme un chien de poésie

Et ce n’est pas une image

Et l’ami perdu est bien l’ami perdu
Et la femme perdue est bien la femme perdue

À jamais

Sans rémission possible

Seigneur qu’ai-je fait pour en arriver là ?

Qu’ai-je fait oui pour me retrouver
Au centre de ce cercle
Que l’on nomme l’Enfer
Au centre exactement ?

Qu’ai-je fait pour brûler ainsi
Sans me consumer
Dans cette amertume sans fin
Où tant d’hommes avant moi se sont perdus ?

Qu’ai-je fait oui ?
Moi qui ce soir ne songe
Qu’à promener tranquillement mon chien
Qu’à ramasser tranquillement ses déjections
Sur le trottoir de cette rue où il ne passe jamais personne
Et où j’habite depuis des années

Moi qui n’aspire qu’à vivre dans la paix des choses
Qu’à rendre grâce

Qu’à rendre grâce

Mais à qui ?
À qui ?
Bon dieu !

Yves Gosselin, Malade comme un chien

La Foule :

- La Mort : démission !
    La Mort : démission !!
     La Mort : démission !!!

La Mort :

- Au cul au cul
  aucune hésita†ion !

  Aux culs aux culs
  aucunes hésitafions !!!

©   Well - Aime-toi toi-même, et laisse la foule te haïr
       Mission sans rémission