Travail
Le travail c'est du temps transmué en argent,l'écriture c'est le même temps changé en or.
Christian
Bobin, L'épuisement
"Aujourd'hui, j'ai dit au peintre que moi
aussi je me sentais toujours attiré par les gens simples. Là, où l'on
voit sans cesse la pioche aller et venir au-dessus d'une tranchée, où
se tient un homme. Où l'on ne voit que des pelletées de terre,
projetées en l'air. Par qui ? Oui, c'est ça qu'on ignore. En bas, sur
le chantier de l'usine électrique, vers neuf heures, ils font cercle,
et ils allument des cigarettes, ils vident une bouteille de bière et
comptent sur le bout des doigts les jours qui restent jusqu'à leur
congé. Mais quoi en faire ? Partir ? On a bien l'argent nécessaire pour
partir ! Mais où ? Et ça leur pose trop de problèmes... Finalement, ils
restent là et le soir jouent aux cartes, un peu plus tard, parce qu'ils
ne doivent pas se lever le lendemain, ils vont au cinéma et écrivent
une lettre qu'ils auraient dû envoyer depuis longtemps, à un frère, une
sœur, à leur mère. Ils se balancent au-dessus du torrent déchaîné, et
ce sont des tours de force qu'ils exécutent, des acrobaties mortelles
quand ils doivent poser un élément métallique du pont. De six heures et
demie du matin à quatre heures et demie du soir. Neuf heures de
travail, parce qu'ils ont une heure pour manger et s'allonger. Parfois,
d'une rive à l'autre, ils s'interpellent bruyamment, comme s'il
s'agissait d'une affaire d'une importance capitale et pas seulement
d'une corde qui demande à être tendue. Mais leurs voix sont usées. La
grue évolue tantôt d'un côté,tantôt de l'autre, et la gueule accrochée
à ses câbles métalliques mord le sol profondément.
Puis elle
recrache les gros blocs au milieu des hommes. Vingt ans plus tôt, la
foreuse à air comprimé les aurait sans doute rendus fous, au moins l'un
ou l'autre, maintenant elle ne rend fou personne." Thomas Bernhard, Gel
"Le travail peut être une forme de liberté ;
certes,
ferme
fourbe
folle.
Quant à la Liberté,
Hell, elle se travaille..."
Well, Entraves : Aïe !