Nous ne démouillons pas
et le nuage qui nous enveloppe se fond sans s'épuiser.
Il fait noir comme dans un four
et les bondes du ciel semblent ouvertes.
Henri-Frédéric Amiel, Journal intime (1866)
Nos âmes
vagues
à bonde
Par vent
frais ou
si souvent
Fou
Noieraient
vos flammes
furibondes
© Well, Terminus-les-bains