Sciure

II

Le matin s’ouvre à la conscience
D’un relent de bière éventée
Qui monte, vague, de la rue
Jonchée de sciure martelée
Par tous les pieds boueux qui gagnent
Les zincs de l’aube.
Parmi les autres mascarades
Que l’heure assume,
On évoque toutes les mains
Qui relèvent des stores douteux
Dans mille garnis.

IV

Je suis ému de songeries
Lovées autour de ces images
Et qui s’attardent: la notion
Comme d’un être infiniment
Tendre et souffrant infiniment.

Essuyez votre main à vos lèvres; riez.
Les mondes tournent en rond pareils à des vieillardes
Glanant du bois dans quelque terrain vague.

Thomas Stearns Eliot, Prufrock et autres observations ( Traduit de l’anglais par Pierre Leyris)

Gueule de bois
Sciures de Moi
Des arbres repoussent dans ma tête

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